Gracias a la Vida

tartamudeos

2010-11-06T20:12:00.004-03:00

Hace tiempo, los días no eran tan inútiles.
Más bien, no lo eran.
Y más inútil es que sólo sirvan
para escribirlo.

Desconfío plenamente de la frase
el tiempo cura todo
Por ahora
no hay más experiencia
que la trituración de las mañanas.

Y confío plenamente en la experiencia

2010-07-10T03:16:00.000-04:00

Habrá que escribir, entonces

Zurdo Puertas Afuera : la poesía de Dante Cuadra

2009-11-24T23:48:00.004-03:00

Primer libro del poeta Dante Cuadra
Un nuevo caso insólito en el escenario de la poesía

Prólogo de Jaime Valdivieso
(Fragmento)

Ya nada puede extrañarnos luego de que Arthur Rimbaud a los catorce años cambió la poesía de Europa, y de que el poeta como creador y la poesía como fenómeno estético es algo único y muchas veces inexplicable. Pero es igualmente inexplicable que un poeta completamente desconocido y pasado los cincuenta años, haya irrumpido como un caso sorprendente tanto para los primeros que leímos sus poemas, como para el propio autor que tampoco sabía nada antes de mostrar sus versos que, con mano maestra, acaparó la atención desde el primer momento de cuantos lo leímos o escuchamos.

Pero ¿quién es este Dante Cuadra, que se da el lujo de llamarse Dante? Nadie y todos como descubrió igualmente el poeta francés, nadie más que un luminoso desconocido alojado en él sin saberlo, y dice y ve cosas que la mayoría no ve y debe aceptar con igual sorpresa, y tal vez hasta se anticipe a dialogar con otros poetas dentro de cien años como el caso de nuestro Neruda a quien marcó el joven Rimbaud con sus versos de: “Solo con ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres”.

Leyendo estos poemas de Dante Cuadra no puedo dejar de recordar la reflexión de Nikos Kazantzakis en su libro fundamental, Carta al Greco, refiriéndose al arte y a su poder para volver lo efímero en algo permanente:

“El gran artista sabe mirar entre el flujo de la realidad diaria y registrar los símbolos eternos e imperecederos. Detrás de las actividades agitadas y frecuentemente inconsistentes de los hombres, distingue plenamente las grandes corrientes que pasan a llevar el alma humana. Toma los eventos y los reordena dentro de una atmósfera imperecedera. El gran artista considera la representación realista como una desfiguración y una caricatura de lo eterno”.

Nadie se sorprende hoy entonces de que la literatura y el arte sean un gran medio de conocimiento y testimonio histórico. Pero tratándose de la poesía hay un hecho adicional y no menos importante: el poema es un reflejo del alma que revela el pulso del espíritu de todo un país en un período determinado, un instrumento que podríamos llamar espiritómetro. Y esto último, aparte de su belleza y originalidad intrínsecas, lo que aparece desde los primeros poemas, junto con una inquietante ironía, en este libro titulado: Zurdo puertas afuera.

Quién más triste que yo

Quién más triste que yo

si no mírenme

mírenme el cuello

miren mi pelo

mírenme el país

y esta ceniza en la boca

triste y perpetua

como mancha antigua

en el cielo de la pieza

Quién más triste que yo

si no tú conmigo

Los caracoles no se detienen

Hace ya días

Siglos casi

Un torrente de caracoles callados

Trepa por los muros de mi casa

Y las flores

Azules

Se enredan en el aire

Caen y se apagan

Los gallos cantan de lejos

Adivinaciones y presagios

Cantan a toda hora

Con la impertinencia propia de los dioses

Indulgentes

Me levanto a la madrugada

Hace ya días

Siglos casi

Que todos los lugares son remotos

Me pregunto de qué color es el aroma

Del agua a punto de hervir

Y salgo a esperar otra noche

O alguna revolución ciega no consignada

En el reloj

Los caracoles no se detienen

Nada le fue propicio

Nada le fue propicio

La bala esa que astilló sus pupilas

Ni las conjunciones astrales

Yo se que anduvo noviando

Con los ríos

Que son igual a trenes

Decía

Las piedras le lavaron la cara

Violentas

Mientras miraba

A la luna parir

Otras lunas

Sé que anduvo con los hijos

De los muertos

Y los días eran largos días de pobres

Como noches de pobres

Nada le fue propicio

Cuando quiso adivinar su suerte

Las líneas de la mano

Resbalaron entre sus dedos

Y el horror se le vino de golpe

Multiplicado

Las mujeres ciegas

Los hombres ciegos

Contentos de muerte ajena

Entonces

Aulló de solo

Por los siglos de los siglos

Hasta hoy

Dante Cuadra
Zurdo puertas afuera - 1° Edición
ISBN: 978-956-11-2081-5
Poesía chilena
Editorial Universitaria - 2009

(Extraido de http://deluisa.blogspot.com/, página de la compañera poeta luisa)

El jueves 26 de Noviembre a las 19:30 hrs en la Biblioteca José María Arguedas (Holanda 3806) habrá una lectura poética donde se presentará Zurdo puertas afuera. Todos invitados.

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Pd: insólitamente hermoso. felicidades, zurdo

Un pequeño Anarquista (Beatriz Ortiz)

2009-10-05T00:07:00.002-04:00

Como la dueña de casa brilla por su ausencia, bienvenidas las visitas.
Aquí los dejo con la voz de Beatriz, compañera poeta.

UN PEQUEÑO ANARQUISTA

El más diagnosticado,
encerrado por contagio criminógeno
es un peligro público a los diez años.
Un amasijo de conspiraciones
sitúan en el submundo del delito
al pequeño anarquista
que dice cisarro en vez de cigarro,
que sueña con ser futbolista y
enfrenta la diferencia a fuerza de tropelías.
Sin un beso en la mejilla y
acechado
este paria al que nadie ve
asume taras nuevas en una esquina
donde su logo son las patadas y
el dedo del medio.
Su topografía aún no sabe adonde va.

Los derechos del niño
han sido derribados para él,
sentenciado a tres bocanadas diarias de Robotril,
alucina que su vida es otra.

un susto

2009-05-16T01:21:00.004-04:00

Hoy en las noticias anunciaron un software que ayuda a aprender matemáticas a los niños. Al finalizar el anuncio, el periodista dijo que era el fin de la pizarra a tiza.
Tuve un susto.
Vamos a tener que enseñarle a mamá cómo usar un computador, no vaya a ser cosa que un día se caiga del mundo, como la tiza.

2009-05-02T01:14:00.001-04:00

No sólo
sino acentuadamente solo

ejercicio

2009-04-26T22:24:00.002-04:00

Sólo por publicar alguna cosa...
Una reescritura del poema XV de Trilce (César Vallejo) al objetivismo.
No por patuda, sólo por ejercicio, por probar, y porque me gustaba mucho sacar fotos

XV

En el rincón aquel, donde dormimos juntos
tantas noches, ahora me he sentado
a caminar. La cuja de los novios difuntos
fué sacada, o tal vez qué habrá pasado.

Has venido temprano a otros asuntos
y ya no estás. Es el rincón
donde a tu lado, leí una noche,
entre tus tiernos puntos,
un cuento de Daudet. Es el rincón
amado. No lo equivoques.

Me he puesto a recordar los días
de verano idos, tu entrar y salir,
poca y harta y pálida por los cuartos.

En esta noche pluviosa,
ya lejos de ambos dos, salto de pronto...
Son dos puetas abriéndose cerrándose,
dos puertas que al viento van y vienen
sombra a sombra.

Un hombre a medio deshabitar (reescritura)

En un cuarto a medio deshabitar
en una cama, en un rincón
un hombre sentado
sostiene un libro abierto
en un cuento de Daudet
mientras que en sus ojos
sostiene el reflejo de las sábanas
blancas y lisas,
y de la otra almohada
que desde tan temprano
yace intanca

La noche cae lluviosa
y el viento azota
El hombre oye el ruido de dos puertas
abriéndose cerrándose;
entonces se pone de pie y vuelve a caminar
dejando un libro abierto
en aquel rincón.

2009-03-12T00:08:00.002-03:00

No te vayas a creer eso de que en la vida hay que sacrificarse para estar feliz....
esa es la trampa

El tiempo perdido (Jacques Prévert )

2009-03-08T13:07:00.003-03:00

Ante la puerta de la fábrica
el obrero se detiene de repente
el buen tiempo ha tironeado de su chaqueta
y no bien se vuelve
y mira el sol
muy rojo muy redondo
sonriente en su cielo plomo
le hace guiños
familiarmente
Di camarada sol
¿no te parece
una reverenda burrada
regalarle un día como este
al patrón?

-----
¿no te parece una reverenda burrada?

Poemas de Jorge Enrique Adoum (Ecuador, 1926)

2009-01-18T00:19:00.004-03:00

Este es de esos poetas que uno agradece encontrar

De Ecuador Amargo (1949)

El desvelo y las noticias

En mitad de la noche despierto
y me levanto como para vestirme,
como para llorar o para ver si duermes
lateral y desnuda.

Pero es cierto:
Ya no tengo tu voz saliendo
debajo de mi boca, ya no tropiezo
con tus tristes zapatos las mañanas,
ya sólo yo, yo solamente y solitario
en los almuerzos y en el hambre,
visitante extranjero de costumbres
que se me habían ido como una
edad, yo nuevamente familiar y ajeno.

Pequeña lastimada, tú
desempleada, tú compañera,
todo el día en los climas de la ira:
cada sábana me hiere todavía
tu cadera, y me duelen
él, ellos, los compañeros
buscados, los espesos escondidos,
los cadáveres compañeros. Cómo
no iban a dolerme si hay tanta
agua que no puedo sobornar, pasaportes,
gobiernos que nos odian, y sobre todo
esta pobreza guardiana,
portera, tutelar.

Cuando en la lluvia, cuando
en mi taza de café me quedo,
cuando en mi ropa, y el sueño
a ti sola te circunda,
y yo no sé nada de ti, como
si nunca hubiérate esperado
en una esquina o una cama,
y me pregunta “¿qué sabes
de tu compañera?”, callo,
pienso en velorios, en trenes
que no paran hasta el norte,
ya me parece sombras, ya
me parece lloro, ya cuchillos
en los que Pepe, Antonio, Angélica
o Elías o cualquier hermano
me escribiera: “Tu compañera
fue herida ayer. Tu compañera
fue asesinada el lunes. Fue desterrada
al sur tu compañera, a las islas
que el mar rechaza de la costa.
No está tu compañera”

¿No está mi compañera? ¿Y todo
porque tenía la costumbre
de vivir, porque acostumbra
defenderles el vientre a las mujeres,
los huesos a los trabajadores
y a los niños sus tinteros?
Todo porque vas, madrugada
a madrugada, a las paredes
de la ciudad, dejando allí
tu porción de patria y voluntad,
tu nombre fácil, tu nombre
Rojas, hasta abajo
del pueblo.

Y entonces no pregunto
a nadie por ti, ni a ti,
ni al corazón con su ronca
campana intermitente. Pero odio
de nuevo, y otra vez amo mi odio
adherido, como una araña húmeda,
a la pared del alma: ya no por sucias
mariposas mi temblor y mi asco:
es por los escuadrones, por la aritmética
de su formación para el destrozo;
ya no a las hinchadas cucarachas
alineadas mi puntapié de náufrago:
pero a la dentadura policía,
pero al próximo cadáver, necesario,
presidencial, agrietado, escogido
entre sus desventurados almirantes.

Y te espero.
En estos meses largos,
del 1 al 30, y aún más, al 31,
cada tarde busco tu carta
que no llega, como el sueño
a veces, busco trabajo, busco
una pieza, miro el mar
con su pobre vecindario de alas
y de mástiles, pregunto
cuánto cuestan las cosas
que nos faltan: una hamaca,
diez minutos sin zozobra,
un plato nada más y dos cucharas,
y esa venganza que me golpea adentro
como te golpearía el hijo a estas horas.
En mi cama suelo pensar: yo reconozco
que es vegetal tu resistencia, y tu destreza
para entrar en mí, definitivamente,
como en tu dormitorio.

Pero de pronto,
otra vez tengo miedo y me levanto,
y otra vez el odio gotea al esqueleto
su ácido común, recibo tientas
la noticia, indago por tu cuerpo
que antes estaba dentro de tu nombre,
y no está, como Joaquín (sólo sus botas
debajo de su cama, sólo su saco
esperándolo cuatro meses en la puerta).
Como él, sigues siendo una noticia
no confirmada aún por el encuentro,
y la esperada, ah separada,
ah la que templó mi verso
y mi cerveza, la que alabé en mi canto
de esponsal y de vieja batalla comenzada.

De Prepoemas en postespañol (1979)

Corazonada

era por descostumbre de la muerte por desmuerte

que decía el lunes la semana que viene el año

hablando de las cosas con que uno se mortaliza

pero tú eres lo premortal impostergable

tú el duradero instante siempre urgente

en mi necesidad de tu sur desangustiante

y entonces no sabía como ahora que de pronto

no iba a haber más tú puede no haber más días

En el principio era el verbo

te numero, te teléfono aburrido

te direcciono (callo, caso y escalero)

te habitacionada ya te lámparo te suelo

te vaso te enfósforo te libro

te disco te destoco te desvisto desoído

te camo te almohado enciendo descobijo

te pelo te cadero me cinturas

nos trasvasamos labio a labio

me embotello e tu adentro

nos rehacemos te desformo me conformo

miltuplicada tú yo mildividido

Mal de la tierra

y a mi quién diantre me mandó a que me metiera

en tu camisa-de-once-varas de tu vida

si me quedaba bien la soledad como otro

esqueleto

quién me mandó a inventarme en la post-tarde

el pasado que quise haber tenido de ayer en

adelante

si no eran conmigo tus proyectos de victoria

contratigo

sudamérica otra de tu cadera izquierda para abajo

quién acaricia tu brasil desangular y ascua

quién te besa la sal húmeda de tu norte de chile

Desde este rincón

2009-01-15T19:12:00.000-03:00

Poemas de César Vallejo (Perú 1892-1938)

2009-01-09T00:56:00.000-03:00

De "Poemas Humanos" (1923-1938)

Un hombre pasa con un pan al hombro.
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila,
mátalo
Con que valor hablar de psicoanálisis?

Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano
Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño
Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre
Cabra escribir, después, del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere, y ya no almuerza
Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente
Hablar, después de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance
Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda
Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando
Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina
Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos
Cómo hablar del no-yo sin dar un grito?

5 de nov. 1937.

Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y , sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la
cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz,
borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
Qué más da! Emocionado... Emocionado...

22 de Oct. 1937

Intensidad y Altura

Quiero escribir, pero me sale espuma,
quiero decir muchísimo y me atollo;
no hay cifra hablada que no sea suma,
no hay pirámide escrita, sin cogollo.

Quiero escribir, pero me siento puma;
quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay voz hablada que no llegue a bruma,
no hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.

Vámonos, pues, por éso, a comer yerba,
carne de llanto, fruta de gemido,
nuestra alma melancólica en conserva.

Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
vámonos a beber lo ya bebido
vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

27 de Oct 1937

éso por ahora...

El tiempo libre

2008-12-04T23:34:00.000-03:00

En una larga carta fechada en 1964, Cortázar, le escribe a su amigo, el editor Paco Porrúa sobre el valor del trabajo y su valorización del tiempo libre, cuando ya trabajaba para la Unesco.

"Lo malo del sistema capitalista del trabajo (y peor en el sistema socialista) es que parece que parten del supuesto que el tiempo libre no sirve para nada. Me acuerdo que mi primer patrón en París me anunció que me doblaba el sueldo si yo iba a trabajar todo el día en vez de medio día. Cuando me negué, me preguntó: '¿Pero usted para que quiere medio día libre?'..El hombre no entendió que entre la guita y el tiempo libre yo elegía el tiempo libre".

II

2008-11-29T12:52:00.000-03:00

Antonia tus medicamentos están sobre aquél libro ¿Qué tanto lees? Si te lo pasas en la calle ¿De nuevo no vas a llegar? Te preocupas de todo menos de ¿Y la hora de tus exámenes? Cómo está él, ¿lo quieres? Dejaste la universidad, dejaste ese trabajo Antonia, así es la ciudad Y tu pena la pagan siempre otros ¿Le había dicho señorita que usted es hermosa? Y con estos resultados podemos concluir Eres igual al que se fue Rara Será por eso que te quiero tanto A qué te dedicas Antonia tu salud No me molestes estoy estudiando Que linda interpretación has hecho ¿Escribir? Antonia habla más fuerte no te entiendo Tan débil que te has vuelto Eres la mujer más fuerte que he conocido Vamos a evitar que llegue al corazón y al riñón Corazón Cómo está él, te enamoraste, dime, te enamoraste Habla más fuerte que no te escuchamos Y si bajamos a sol menor quizás te quede mejor Nada va a cambiar No importa porque es una chiquilla inteligente De otro lugar Así es la gente, Antonia, y deja de llorar Dime, te acostaste con él Con estos resultados podemos concluir Cuando sonreíste pude ver quien eras Y olvídate de la revolución ¿En dónde crees que vives? Antonia, ¿lo vas a dejar? dime Habla más fuerte que no te entiendo No te oigo Antonia, respira

(s/t)

2008-11-24T23:49:00.000-03:00

Madre, padre:
me confieso frágil como el latido de un animal agónico,
sensible y vulnerable como una hoja
para siempre en otoño

Me confieso terriblemente intranquila
porque no me basta lo que me dicen,

porque siempre necesito ver el revés

me declaro anarquista
como un niño con sus propios sonidos para llamar las cosas

y me declaro insensata,
completamente tonta
para las nuevas necesidades.

Declaro que mi urgencia, mi única urgencia
es proteger la ternura:
la única arma
para la única guerra

Memoria

2008-11-13T15:00:00.000-03:00

No estoy sorda.
Oigo cultrunes ajados en el pecho.
Respiro
y conmigo los muertos.

No estoy sorda.
Oigo cultrunes y me bailan las piernas.
Un temblorcito que no entiendo.

El cuerpo es memoria.

El músculo que se mueve
sabe
recuerda
lo que yo no sé nombrar
con esta lengua
partida
en este mundo.-

Dante Cuadra ( nacido en¿? - muerto en ¿?, pero chileno)

2008-10-30T23:34:00.000-03:00

Anuncio

Por viaje prolongado vendo
Mueble grande con casa
Ventanas interiores gastadas
Un espejo en el suelo
Un cuadro desolado
Dos lluvias en el patio

vacío de aire
Una mata de cardenales
Un anciano
Y cuatro fantasmas inofensivos
Cualquier acuerdo es bueno

Desde la terraza

Una vez vi el mar desde acá
No me explico cómo
Sólo lo vi
no recuerdo si estabas conmigo o yo contigo
los peces cantaban como pájaros
largas canciones conocidas
los pájaros estiraban sus cuellos hacia el cielo
buscando lombrices
no sé si también lo viste
sólo sé que vi el mar
cuando se hundía en el puñado de viento
que hacían las hojas

debajo de tu falda.

El autor me manda a decir que todo lo anterior está sujeto a:
correción, deformación, transformación y desaparición.
Así que afilen sus cuchillos.

Cuando otros lo dicen. Poemas de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923 -2005)

2008-10-15T14:20:00.000-03:00

AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL

Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.

RECLINAS LA CARA EN LA MELANCOLÍA...

Reclinas la cara en la melancolía y ni siquiera
oyes el ruiseñor. ¿O es la totovía?
Soportas mal el aire, dividido
entre la fidelidad que debes
a la tierra de tu madre y al casi blanco
azul donde el ave se pierde.
La música, digámoslo así,
fue siempre tu herida, mas también
sobre las dunas fue la exaltación
No oigas el ruiseñor. O la totovía.
Dentro de ti es
donde toda la música es ave.

poemas para no publicar

2008-10-13T16:03:00.001-03:00

Algunos
escribimos con el mismo gesto en los ojos
que tuvimos la primera vez
que lanzamos flores sobre una tumba.
Madre, padre, hijos, compañeros,
amores quebrados, da lo mismo.

Dejar la palabra quieta y libre
ahí donde es insoportable la muerte.

Otros escribimos
como dejando semillas en la tierra
habiéndolas escogido con los ojos cerrados,
casi serenos.
Luego, nos sentamos a esperar.

Algunos escribimos porque en el camino
se nos partió la lengua.

Otros
porque
no encontramos nada más hermoso que hacer.

Algunos escribimos porque estamos desesperados
adentro de una verdad. Ardiendo.

Algunos escribimos con la esperanza de que alguien
sufra el dolor en el mismo costado y entonces
seremos dos contra uno.

Otros
porque no encontramos una travesura
ni más triste
ni más linda
que escribir

Pd: Zurdo, a veces no dan ganas de corregir nada.

2008-10-05T00:05:00.001-04:00

Dónde echo el alcohol,

en el centro o en las orillas.

Desde dónde viene la sangre.

Hacia dónde estiro la venda,

dónde te aprieta.

Dónde andabas jugando.

De Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj (J. Cortázar)

2008-10-04T23:45:00.000-04:00

"... cuando te regalan un reloj, te regalan un pequeño infierno florido... Te regalan - no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de tí mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo... Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días... Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa..."

A continuación dejo la obra de dos amigas, poetas

2008-09-22T23:42:00.000-04:00

Que hablen las palabras...

ARDEN LOS PERROSE

sos hombres comen pedazos de otros y

habitan los socavones del miedo.

Sus poros destilan lava, odio, venganza;

adictos a la perversión

sueñan despiertos aquellos rituales

de la furia con método.

El zumbido de las esquirlas secuestra y escapa,

las bestias deben ser saciadas;

los malditos venden su poesía al mejor postor

por ver la sangre de los propios,

los míos.

Arden los perros,

la jauría tiene alas, tiene noche,

pesadas las garras;

las víctimas oyen despacio sus nombres repetirse

en la cinta del pavor.

LA TORTURA

Sus pasos amordazados en el piso sin ecos,

ven la mitad de los muros salpicados.

Una niebla vela las ventanas ciegas,

inasibles,

de esa prisión sin palabras y sin atmósfera.

La música fatídica de los transformadores

interroga las sospechas.

Vuela su mirada al mundo de afuera,

sus ojos obnubilados

atrapan figuras imprecisas,

el humor de un cielo descompuesto,

las copas desnudasy tantas hojas que han dejado de ser;

atrapan la rumia amarga

de tantas madrugadas de insomnio

desaguando la memoria

y cosiendo a fuego lento la mortaja.

Él ya no distingue

ignora cuándo

cómo qué.

Pasan días

pasan años

jamás vuelve

luego, siglos.

Beatriz Ortiz (chilena)

* * *

LASTRE

Fuiste el lastre de mi globo

aerostático

te fui soltando de sombra en

sombra, de respiro en respiro

cada vez que tu sonrisa irónica fracturaba

estas letras que soy
tres décadas entonando

ese cántico que quise ser y se

estrelló en la roca de tu pecho

día tras día

hasta quedar echo polvo
Hoy aflojo el lastre

subo, subo, subo

para quedar maltrecha

dormida en una estrella
donde ya no me alcance tu voz

Luisa García (chilena)

2008-09-21T02:03:00.000-04:00

pájaros
azules

recuerdos

2008-08-26T00:39:00.000-04:00

"Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora. Te han dicho que tienes talento, y les crees. Te escribo porque les crees.
¿Conoces a Vallejo? ¿A Pessoa? ¿Conoces, Antonia, el americanismo de Gabriela? Claro que no. Ésto no es una fiesta de palabras bonitas, mucho menos un sanatorio de cicatrices. Es dedicación y trabajo, un trabajo que cada cierto tiempo resulta absurdo, a veces, insosteniblemente absurdo.
Antonia, los egos multiplicados te morderán la inocencia, pero qué importa si la vida no es otra cosa que seguir sólo con lo que nos va quedando. Te veo ilusionada, y me veo, a veces, amarga –una amargura que se gana y se pierde frente a las páginas-, y tú hablas de poesía. ¿Te has puesto a pensar que la poesía de la que hablas no le importa a nadie, que es un sitio al margen como el de cualquier minoría desterrada? Pero ese camino -sé que lo intuyes- curiosamente pasa por el centro de todo. Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora.
He llegado a estar una hora completa frente a la hoja en blanco. A veces es como un mandato, no sé de dónde ni por qué. Escribir.
Si tuviera que decir algo sobre las heridas: no curé ninguna. Tengo rasmillado el pensamiento por las veces en que la famosa trampa del lenguaje se burló de mí, y quizás la única satisfacción es sentir, al final de un trabajo, que toda esa energía, o enredo de sensaciones ha tomado sitio en el lenguaje. El lenguaje, Antonia, el lenguaje. Como si al terminar un escrito, una bestia encontrara la calma.
Antonia, es la decisión más inútil que puedes tomar, si es que fuera una decisión; si no lo fuera, pues bienvenida a la condena de registrar el mundo con todos sus matices; bienvenida a la hermosura de pensar, y a la tragedia de pensar tanto. Ésto es compromiso.
Y qué más te podría escribir, si pasarán los años, y estarás escribiendo esta carta.

Antonia.- "

24 de Julio, 2007

Un cuento y tres poemas de Dante Cuadra (chileno)

2008-08-16T22:32:00.000-04:00

LA CURIOSIDAD MATÓ AL GATO. LA INICIACIÓN

Ahí estaba, tendido, quieto, hermético, denso en su estructura; a veces radiante, -casi sonriente le parecía-, otras veces oscuro, siempre hermoso. Le producía, de mirarlo, un leve cosquilleo en la palma de su mano, una sensación de opresión en el pecho. Estaba, había estado todo el tiempo, parecía haber nacido ahí o tal vez antes de ahí; no recordaba no haberlo visto y siempre la misma sensación. Le costaba vencer esa voz interior que lo instaba. Cerraba los ojos, los oídos, los puños y le daba la espalda, no sin cierto temor y continuaba hasta la otra habitación o hasta el baño o hasta donde fuera con esa imagen clavada en la retina sintiéndose a su vez observado, desde su misma retina, por esa imagen. Esa mañana fue el primero en levantarse, todos dormían. Se encaminó al baño y lo vió; un estremecimiento le recorrió todo el cuerpo cuando sintió la invitación, miró para todos lados, solamente el gato lo observaba con un ojo abierto y el otro semicerrado, como suelen observar los gatos, entonces, decididamente se acercó al armario y lo tomó; el contacto físico con el objeto fue particularmente extraño, fue como si tomase una parte de si mismo, una parte que de alguna manera le había faltado; se sintió completo, su estado de satisfacción era indescriptible y así, ahora, con el puñal en su mano apretado firmemente, en un acto independiente de toda voluntad conocida, de todo tiempo, asgó el aire y se hundió ávidamente en el cuerpo del animal que no exhaló ni siquiera un suspiro.-

***

PINTURA EN MOVIMIENTO DE UN NIÑO QUE ESPERA

A Vicente Solo

Un niño

Sentado

Espera hasta su ojo

Lo acosa un viento súbito

Parpadea el sosiego

La música se cae a pedazos

Sin ruido

El perro ladra

Hasta su cola

Olor a perro

Qué espera ese niño

Mirando el papel pálido

De los muros de su cuarto

***

HIZO LO QUE HIZO

Tendido a la sombra del aire

El zurdo se dijo que la vida es un pájaro desarraigado de si

Y afilándose al último odio necesario

Dejó que las ratas le comieran las uñas

Puso sus zapatos en un cajón

Olvidó los números y las historias

Rompió el papel en el que dibujó su nombre

Se guardó como un inerte utensilio

Arrinconado cuidadosamente en un mueble viejo

Sólo sus brazos permanecieron tibios

Abrazándola sin querer

***

QUIÉN MÁS TRISTE QUE YO

Quién más triste que yo

Sino mírenme

Mírenme el cuello

(o debo decir cogote)

Miren mi pelo

Mírenme el país

y esta ceniza en la boca

triste y perpetua

como mancha antigua

en el cielo de la pieza

Quién más triste que yo

sino tú conmigo

2008-07-24T19:35:00.000-04:00

Qué lindo cuando los hombres se cansan

a veces se sientan

y miran el sol

Dentro

2008-07-17T15:29:00.000-04:00

Dentro
tenemos un corazón
y en este corazón
una bestia

La bestia
tiene un corazón
y en ese corazón
llueve salvajemente la infancia

el primer abandono

2008-07-15T23:59:00.000-04:00

Madre,
cómo podría hablarte de la belleza de la muerte,
y procurar que sepas en ese instante
que me he comido el corazón de todo cuanto he visto

y he sido feliz

Uno

2008-07-07T01:28:00.000-04:00

madre,

cómo podría hablarte de la belleza de la muerte

2008-06-27T13:59:00.000-04:00

Cada vez que alguien
llora de dolor o belleza
hemos recuperado a un ser humano.

Momentos

2008-06-14T02:38:00.000-04:00

Clavado en mi corazón
o en ese lugar sin nombre ni fondo
estás tú
aquí dentro donde el aire se vuelve vida
lo sé porque he sufrido pequeños ahogos mientras te miro
tú y el aire
en el mismo instante
es demasiado
y la inmensidad no cabe
la felicidad no cabe en los pulmones

Santiago, 5 de Junio, 2008

(S.T)

2008-06-14T02:11:00.000-04:00

¿Será este el último otoño?
Los hijos caen de sus padres
los padres de sus hijos
y nadie le ha visto los ojos a este viento
Terminan de caer los nombres desde las cosas,
caen las cosas desde los nombres,
y así con todo cayendo
desde dónde, entonces, están brotando los sueños

un mundo adolorido
cruje bajo los zapatos de alguien que avanza
y cuentan los rumores
que nada hay sobre esos zapatos
ningún rostro sobre esos zapatos

Santiago, 9 de Junio, 2008

(S.T)

2008-06-14T02:06:00.000-04:00

Allá los pájaros piden agua
sin rodeos, precisos
y más temprano que tarde
al menos humedecen sus alas

Dime, cuándo has visto un pájaro libre morir de sed

Allá los pájaros
buscan sus bandadas, y mientras escribo
las encuentran
y mientras ellos vuelan juntos
nosotros seguimos en busca

Santiago, 6 de Junio, 2008

(S.T)

2008-06-14T01:49:00.000-04:00

En la salida sur del metro universidad católica (santiago de chile),

en el lado izquierdo hay una muralla,

en esa muralla dice "jaime".

Él escribió su nombre, y luego se envolvió en la frazada.-

Jaime,

un día te pregunté por el futuro,

y riéndote a carcajadas

estiraste la mano empuñada

Entonces te pedi que la abrieras

y jaime,

en tu palma moría una paloma.-

Santiago, 7 de Junio, 2008

¿La vida?... la música

2008-06-03T01:54:00.000-04:00

¿El mundo?
El mundo...
una caja musical
cruelmente desafinada.

La isla de las flores (el progeso de la capacidad humana )

2008-05-29T14:05:00.000-04:00

IV

2008-05-21T16:28:00.000-04:00

Una voz grita dentro de una boca callada

VII

2008-05-17T01:04:00.000-04:00

La soledad siempre es una entrada hacia la locura. En estos tiempos, muchos se llaman a sí mismo locos, pero no saben nada del extravío. Salirse de los horarios, salirse de los espacios, salirse de todos los rieles y mirar hacia otro lugar. Una criatura que atravesada por el tiempo, el espacio, y el lenguaje, revienta. El hilo de la razón triturado por los dientes de un mundo intolerable. La soledad siempre es una entrada hacia la locura, los locos son aquellos que están solos en una imagen, en un sonido, en una voz, en una sensación, en un recuerdo que real o no, siempre es verdadero. Feliz o dolorosamente verdadero.

- Ella tenía la mirada fija en la muralla, y de pronto sus ojos se llenaron de miedo, yo miré hacia la muralla y no vi más que una muralla. Ambas estábamos en ese cuarto, pero cada una, completamente sola.

La libertad sólo existe en la locura. En la más tierna infancia. En una desmedida borrachera. No se soporta la locura, como no se soporta la anarquía, como no se soporta a un borracho gritando la verdad. Al borracho se manda a acostar, al anarco se detiene, al loco se encierra, al niño se le hace cariño o se castiga o se abandona. La soledad siempre es una entrada hacia la locura.

- ¿Dónde estás?
- Lejos

V

2008-05-16T00:34:00.000-04:00

¿Te has fijado en el rostro de la gente, en las sonrisas? No, no te hablo de la risa ni de las carcajadas, te hablo de ese gesto tibio que aparece de pronto como un estallido, sí, eso, un estallido, pero suave ¿me entiendes? silencioso, como si la vida fuera un secreto y en ese instante se develara...
¿Te has fijado en el rostro de los tristes? En ese gesto misterioso, quizás te ha ocurrido alguna vez que has visto a alguien así y has preferido no acercarte... a veces pienso que es el miedo, ¿te has fijado en los ojos, en en ese brillo que no es el mismo que tienen los amantes cuando se miran? Es otro brillo... es el brillo de un llanto que ha decidido callarse, pero que está ahí, está ahí y callado... cuando me encuentro con esa gente siento miedo , miedo de que dentro de esos ojos haya alguien derrotado...pero... ¿ Te has fijado cuando alguien triste sonríe? No, no es alegre. Es hermoso... y no dejo de pensar que una sonrisa es como una pequeña revolución en los rostros cansados...

Extracto de "ALSINO" ( Pedro Prado, chileno)

2008-05-12T15:15:00.001-04:00

Primera Parte
III. La caída

... La abuela una vez, mientras por los caminos llevaba a su nieto a la grupa del caballo, exclamó:

- ¡Como hijo de borrachos, eres triste, Alsino, y como eres tristes, te quedas pensando! No todos los hijos de borrachos son así: tu hermano es callado. Poli es torpe y flojo. ¿No se pasa los días tendido en la arena, durmiendo? Tu hermano duerme las borracheras de tus padres. Cuando a ti te engendraron, ellos estaban en el comienzo de esa mala vida y quizá todavía tuvieran fuerzas de vergüenza. Recuerdo que entre sí se culpaban, y la ira de ellos era por desesperación. Querían ser otros de lo que iban siendo. Tú heredaste su tristeza y los deseos de salir y de cambiar. ¿No andas tú, Alsino, queriendo ser como los pájaros? ¡Pobre niño; bebiste en la mala leche de tu madre las visiones de sus borracheras!

...Como hijo de borrachos, eres triste, y como eres triste, te quedas pensando...

2008-05-03T18:52:00.000-04:00

Te digo, Ernesto,
la revolución se quedó hermosa en tus ojos
Nadie ha vuelto a hablar desde allí

Nocturno

2008-04-29T12:26:00.000-04:00

I

La soledad suele tener la medida de lo inmenso
y yo me siento tan pequeña al lado de la tuya

II

Legué a casa
y como creo en el peligro de los olores
me saqué toda la ropa
para desaparecer cualquier vestigio de amor

III

Pero lloro todo el día en pedazos nublados de atardecer
y te imagino con los ojos clavados en libros que nada tienen que ver conmigo
escuchando a esas cantantes de las que tanto te enamoras
Imagino un gracioso sonido en tu teclado
y te imagino broméandole a la soledad de tu cuarto
La imagen se vuelve monstruosa
y por primera vez tengo miedo de ti
Entonces preparo la huida

IV

Tú tan guitarro eléctrico
yo tan guitarra de madera
y los dos tan chopanianos para la tristeza

V

Trato de enfríar mis manos
para sacar de mis espacios los objetos que te pertenecen
pero el corazón no me late frío
y me siento a esperar

VI

Recuerdo esas bromas tan feas con las que siempre desarticulaste mi ternura
las veces que callaste clavando el agrio silencio en la fé que tenía en tus ojos
el desamparo de tu risa cuando te conté algún secreto
y fortalezco mi mano para alcanzar el teléfono

VII

Tu voz triste
me hace pensar que todo ha sido culpa del miedo

VIII

Ojalá esa cebra de trapo
esa que me roba los pañuelos
y que se queda contigo siempre
pudiera hablar y decirme
que sí vale la pena volver a tu departamento
para darnos un beso con las narices mojadas
y abrazarte mientras resucitas a chopan
mientras yo nananeo no tan lejos de tí

Nocturno Op 37 No. 1 en Sol menor (F.Chopan)

2008-04-15T12:21:00.000-04:00

Él miró hacia la ventana del departamento para ver si había alguien.
Vió, y entonces soltó mi mano

2008-04-08T12:59:00.001-04:00

"No deberíamos ser más astutos que la vida.
Advertir la trampa suma a la caída, la humillación "

Leonor García Hernando.-

2008-04-07T11:44:00.000-04:00

El gusto por lo imposible

Diagnóstico

2008-04-01T22:39:00.000-04:00

Vacío
cáncer a la sangre,
orina aspecto frustrado
Deseo
espasmódico

Sordera mental crónica
sordera mental crónica
sordera mental crónica

Paseo Ahumada
crisis de ausencia

No
no puede llegar tarde
No
no puede desear ser feliz en horarios de oficina
Licencia

Pruritos afuera de las iglesias
con las manos estiradas
fueron acusados por exhibisionismo
de soledad

Un país solidario

con acumulación de glóbulos rojos
en los bolsillos de don,
Anemia aguda en los márgenes

Mala,
muy mala circulación de la sangre
falta de oxígeno

Diagnóstico:
asfixia

Los padres y la imaginación: un problema

2008-03-23T23:17:00.000-03:00

Mientras comía un completo junto a un amigo en un local de la calle dieciocho, una mujer de unos cincuenta años también comía un completo en la mesa del frente. La quedé mirando, estaba sola, tenía arrugas, pero ninguna que fuera rastro de algun gesto alegre. La seguí mirando y no me gustó ver lo que empecé a ver, como siempre mi imaginación comenzó a enredarse, ahora con ella y su vida, pensé que al llegar a su casa, la mujer entraría, prendería el televisor, lo apagaría, y se metería en la cama, quizás alguna sombra roncaría a su lado, o algunas sombritas meterían bulla en otro lugar de la casa. Y ella derramaría un par de lagrimones, y se quedaría dormida con la cara húmeda de pena cotidiana.
Lo peor vino después, cuando recordé que mi madre cada vez que está triste dice "voy a salir... por ahí". Entonces imaginé a mamá comiendo un completo, sola, en algun lugar que nadie conoce.

2008-03-05T18:38:00.000-03:00

Re linda y re cabrona
la muy vida.

2008-02-19T14:43:00.000-03:00

Lo supe cuando desperté mientras él dormía,
cuando no me levanté, y sin alcohol en los ojos, lo seguí mirando.
Lo supe cuando toqué su boca y despertó como si mi dedo hubiera tocado un sueño.
Un beso atraviesa la angustia
Despertar y sospechar que la astucia ha sido derrotada
que no podré salir de ese departamento sin arrastrar una pregunta.
Llegar a casa y buscar, urgente, un lugar para esconderlo.

Porque nadie puede seguir jugando sabiéndose atrapado.

2008-02-18T19:29:00.000-03:00

a Dante Cuadra, el zurdo

Malditas sean las palabras
si no llegan como piedras a quebrar algo
si quedan clavadas en las hojas
y no clavan a alguien en su propia pared
Malditas sean las palabras si hacen murmurar a la bestia
si hay que estirarlas para encontrar el sonido
malditas
las que no asesinan un poco la distancia
las que llegan a un microscopio porque el ojo no alcanzó
y malditos los que escriben
sobre todo los que escriben
sin aliviarse
estas palabras.-

2008-02-18T16:09:00.000-03:00

He tenido la precisión para situar una pelota de pin pon en la línea, sacando de derecha; la precisión para poner el meñique en la segunda cuerda en el séptimo espacio, a pesar de los nervios; he logrado poner la cantidad pertinente de sal en el puré; he llamado a mis amigos justo cuando están aterrados por la soledad; he cantado justo el pedacito de canción que alguien no recordaba y quería hacerlo; compré la obra de Vallejo justo antes de que un hombre preguntara por ella. He tenido la precisión para tantos actos, pero nunca para el acto de despedida. Siempre me despido antes y temprano, o después y tarde, cuando ya no hay alguien que pueda decir adiós.-

2008-02-15T20:00:00.000-03:00

¿ Y si la jaula siempre estuviera abierta ?

Si cae uno, se levantarán diez

2008-01-05T19:49:00.000-03:00

Extracto de "La Loca" de La Mala Rodriguez

2008-01-02T23:58:00.000-03:00

...Educao' agarrao' en un puñío como gorriones
comiendo la mijita que te dejan esos lampones,
a mi no me gusta la política
sé de algo de mecánica,
atravieso tu mundito con mi técnica,
me puedes grabar en vídeo señorita,
abrígate que va a caer una buena
si te quemas oye como suena,
sigo vivo la cadena yo me pongo las botas aprende,
el camino es duro, dime cuantos ponen el culo?
yo estoy aquí tan contenta
fumándome un puro no apuro
cuenta hasta tres y levanta la mano
mi hermano
que el mundo es tuyo,
quiero que esta cama sea una toalla
y este suelo la arena de una playa
tu y yo

Y si tu alma no está contenta
pide la revancha, tienta no achantes,
de cuerda ya perdí la cuenta,
la vida es violenta no mientas hay que ser valiente
(x2)

Contempla los rayos de luz,
escucha lo que realmente quiere esa gente,
dime se lo va' a dar tú?
quiero la verdad aunque sea mala
aunque duela...
...yo me monto en un avión
y paso por encima de los "united states of America"
paso por encima de tu sistema,
no te necesito!
te critico !
te araño !
te escupo!
te muerdo!
te pico!,
no me domestiques que yo no me domestico...

---
y lo canto y lo grito.

Ácida ternura

2007-12-29T01:22:00.000-03:00

A Juan Carlos Vergara B.

Hoy,
lanzas un libro

Hacia dónde.

Hoy tu carne llorada salta al mundo, llorando;
Tu carne en festejo

La carne

No hay lluvias que caigan del cielo
sino secreciones, ya sabes,
a veces tristes
por no contenerse
a veces rabiosas
por no llenar nada
a veces felices por escurrir
y nada más que escurrir

Vivir

Y bailar tiernos en nuestra estupidez.
Abrir los ojos y pasar la lengua por donde no se nos ha permitido

Oigo tu yo recogiéndose de a poco para gritar lo uno,
esa verdad que buscas
en los ojos de ella, en los de tu perro, en los orines de tus perros
en la muerte, en los que llegaron antes, en los que se fueron

Hacia dónde

Se me arrugan las orejas por la acidez de la vida
Se me conmueven las uñas por la ternura de la vida

¿Hacia dónde vamos con esta imperiosa necesidad?
¿Hacia dónde vas, poeta?

-------------------------------

viernes 28 de diciembre 2007, Biblioteca Nacional de Santiago.-

Ella

2007-12-14T19:22:00.000-03:00

No recuerdo el nombre del fotógrafo... la obra consiste en un recorrido por Chile en blanco y negro...

niña nortina

Los Pirúlogos

2007-11-30T23:35:00.000-03:00

Los pirúlogos tienen un lenguaje muy extraño. Los estudiantes de pirulogía conviven y leen los mismos bloris, almuerzan juntos, conversan mayormente de las frenicias humanas, y son fáciles de reconocer porque utilizan las mismas muletillas en sus surdiscos. Se ha comprobado que estas muletillas se constituyen por la influencia de surdiscos de famosos autores. De los bloris y las reuniones que mantienen con pirúlogos mayores, adquieren el conocimiento para lizanar la realidad, y sobre todo, la realidad humana.

Los pirúlogos que además se interesan en la quipotíla advierten que sus estudios están dirigidos hacia la liberación, y que para ésto no se debe dejar de pensar la tiléctica de manera tiléctica en tanto que la tiléctica siempre mantiene una tiléctica con sí misma. Se reúnen en asambleas en que muchas veces dejan de ser pirúlogos y se transforman en verdaderos quipotílos.

Pero hay unos pirúlogos todavía más especiales, los pirutístas, éstos se reconocen porque se animan hablando de las munfisías, los falofilos y la angustia. Se reunen con pirutístas mayores y lizanan bloris y textos.

Otros pirúlogos se ríen de los pirutístas y prefieren dedicarse a lo concreto: las murulencias afectivas, identificar los casquimbos y diferenciar bien entre casquimbos truginos o xubires. Otros prefieren olvidarse un rato de la pirulogía y se dedican a cantar, a cuidar la tierra, a bailar, y ver películas.

A pesar de su lenguaje extraño, los pirúlogos no son tan peligrosos, algunos son inseguros, otros no tienen la paciencia que se espera de un pirúlogo o una pirúloga. No son serios ni correctos ni equilibrados como se cree, algunos bailan eufóricos y borrachos, otros son escandalosamente sensibles, incluso algunos reniegan de la pirulogía.

Otra manera de reconocerlos, es escuchar sus bromas, son muy fomes, siempre están relacionadas con fermedades, o con trastornos tirónicos; los pirutístas elaboran sus chistes gracias a la falofilia.

No se sabe bien qué hubo en la vida de estas especies para que terminaran como tal, las historias clínicas muestran un alto índice de exploración en sí mismo, y una fuerte atracción hacia especies que no se comportan como ellos pero que tienen algún parecido con ellos.

Nuestros avances en el estudio de los pirúlogos indican que cada vez hay más pirúlogos, lo que es desfavorable, ya que nuestra lucha es por su extinción.-

Se suspende el Canto

2007-11-22T15:55:00.000-03:00

En la publicación anterior puse el aviso del festival del agua, y hoy me llamaron para comunicar que la gente del San Cristóbal tuvo problemas así que se SUSPENDE. Seguramente será la próxima semana en otro lugar, así que ahi si usted quiere asistir, manténgase informado aquí. :)

Canto y Poesía

2007-11-21T16:38:00.000-03:00

El día Viernes 23 de noviembre a las 19:00 hrs se realizará un recital de poesía y literatura en la Biblioteca de Santiago a cargo del grupo Gredazul. Ahí estaré declamando mis escritos, así que bienvenidos sean los que quieran asistir.

---------------------------------------------------------------------------------------------

Lo segundo...

El día sábado 24 de Noviembre (este sábado) se realizará en el cerro San Cristóbal (por la subida de Pedro de Valdivia) el llamado "Festival del Agua" un festival artístico cultural, un encuentro con la simpleza...
y simplemente a las 18:oo hrs tengo el agrado de participar con poesía y canto, y por supuesto con mi Emilia (guitarra).

Luz para tí.-

A tu ternura

2007-11-09T00:46:00.000-03:00

Porque somos
la civilización inconclusa de un animal,
el inevitable agujero de la máscara,
el ojo que mira a través del agujero,
y porque también somos eso que aparece desde el fondo:

lo insostenible,
lo informe,
lo indomable

Porque las garras fueron limadas por el lenguaje
-y sin embargo aquí están-,
yo le canto a tus demonios
yo le canto a tu ternura.

Este fue uno de los poemas que leí en el evento de beauchef.
Mañana viernes, u hoy viernes, quizás lea nuevamente (poemas distintos a los del miércoles) por si tú que lees, quieres ir.

Actividad Artístico-Cultural

2007-11-06T00:44:00.000-03:00

... y bueno, el miércoles 7 estará mi voz ahí

gracias por la invitación,
y ahora quedan todos invitados.-

Desapariciones

2007-10-31T18:22:00.000-03:00

“Me tomo la libertad de escribirle por dos motivos, primero porque usted dijo que sería feliz si recibiera una carta, y segundo, para qué le voy a decir una cosa por otra, aquélla noche en que usted y yo, usted sabe, pues… se portó como una diosa. No se lo tome usted a mal, pero desde esa noche siento que si no la veo de nuevo el pecho se me a undir para adentro. Hace muchos años que no me sentía tan querido ni quería tanto, y aunque usted hablo harto, y yo no le entendi mucho, eso también es para mí como una hermosura suya. Yo lo único que he leido en mi vida y que me acuerdo son unas hojas arrancadas de un libro, que decían en una parte que uno no tiene para qué preguntar a alguien sobre su pasado porque las personas nacen cuando se encuentran. Usted se nota que no es de estos barrios, se le nota en la cara que no ha comido las comidas que los de acá comimos, pero también se le nota una tristeza que a mi me gustaría sacársela porque usted es tan bonita mi negra. ¿Se acuerda que así le decía mientras, usted sabe?… aunque usted no sea ni tan morena, a mi me gustó decirle mi negra, es como de cariño, pero si le molesta puedo decirle de otra manera. Le dejo esto aquí, en su departamento, y le pido que me permita verla de nuevo, le dejo el número de mi compadre 6342138, ahí pregunte por mí y me deja algún recado si no estoy, ya se habra dado cuenta que en mi cuartucho no tengo teléfono, pero mi compadre es de confianza. Perdone si escribi mal alguna palabra, usted se dará cuenta, pero yo no.
Suyo,
Florencio”

Después de leer la carta que había encontrado en el departamento 34, doña Rosa la apretujó entre sus manos, respiró profundo, y se la metió entre los sostenes. Agarró sus llaves, y salió del departamento. Ya eran las seis, la hora en que sus sopaipillas se vendían como pan caliente.
Al volver, a éso de las doce, vió a un hombre borracho en la puerta del 34, apoyado en la puerta como abrazándola, y sin hacer ruido se fue acercando. El hombre era de mediana estatura, llevaba un bestón café, roto en sus terminaciones, pantalón también café con una basta a medio terminar, y entre sus manos unas flores medias decaídas. Doña Rosa se acercó más para oír y

“ Ya pueh, no se haga tanto de rogar po eñora, no ve que toy como volcán, ha pasao harto tiempo y uté ni luces de su presencia, pero yo sé que esta ahí dentro y que se hace la cucha. O ta enojá? Ta enojá… ta enojá porque le mentí, puta mi negra es que como le iba a decir que no sé escribir… o sea, escribir bien, por éso le tuve que pedir a mi compadre que me echara una manito, pero yo le dicté too, toíto se lo dicté yo… así que ya no esté enojah oiga y sálgase, ábrame la puerta….”

Doña Rosa no sabía qué hacer, se arregló el cabello, se echó un perfume que se había comprado para espantar el olor a fritura, se zamarreó la falda para arreglársela con cuidado de que no se le cayera, y empezó a caminar lento

“ si yo le dije que hace tiempo no hacia na de eso po, ya, si sé que me costó sacarle la prenda, pero uté también reconozca que estaba apuraita y má me ponía nervioso a mi po, ya po eñora, mi neeeegra, ábrame la puerta… ¿O ta triste?, oiga si tá triste podemo conversar ah, yo soy re weno pa echar andar la lengua. Yo la escuché llorar esa noche antes de levantarnos… así que no se me haga la cucha”

-Su negra no está na oiga- Dijo Doña Rosa.
-¿Y a voh quién te invitó al baile?- Respondió Florencio.

En este momento dejo de escribir porque no sé qué le pasó a la negrita de Florencio, y si yo no lo sé, usted menos.

-Yo soy su negrita po, o ¿no se acuerda?- Pícara doña Rosa se fue acercando.
-Seré borracho pero no hueón, uté no alcanza ni hacer la mitá de mi negra, no era tan flacuchenta po, si yo sé aonde agarro- Respondió borracho, pero seguro, Florencio.
-Má rara tu negra.
-No, eñora, no eh ná rara.
-Ah buena y entonces ¿cómo eh?.
-Bonita po, re linda e mi negrita… no como voh.

Doña Rosa se metió las manos entre la blusa y sacó la carta, la arrugó más de lo que estaba y se la tiró por la cabeza a Florencio.

-Te están diciendo viejo porfiao que la eñora no esta na ahí. Y ademá, si voh erai el novio por qué no te apareciste el domingo pasao cuando- Se quedó callada, Florencio la quedó mirando, el único puente entre los dos era el silencio. Pero algo raro tenía ese silencio, era de los que tienen olor a flores y a lamento.
-Y por qué teni voh esa carta- Refunfuñando exigió respuesta Florencio.
-La encontré ahí dentro po, si yo le arrendaba el departamento a la eñora.
-Sabí qué, me aburriste. Dijo el hombre borracho. Tiró las flores al suelo, miró la carta botada, pero ahí la dejó, y se fue zigzagueante.

Doña Rosa recogió las flores y la carta, guardándosela nuevamente entre los sostenes. Entró a su departamento, buscó en un mueble, sacó de un cajón un florero lleno de polvo, lo limpió, le echó agua y dejó ahí las flores.

Florencio comenzó a caminar de un lado para otro por la calle, despertó a un anciano que dormía en un rincón para preguntarle por la negrita, pero el anciano le dijo que hueveara en otra parte. Siguió caminando con un notable levantamiento de rodillas en cada paso para asegurar la estabilidad, y se acercó a unos carabineros haciéndoles la misma pregunta. Pero ellos también lo mandaron a otro lugar, y le dijeron que para qué se desesperaba tanto si todos las gatas eran negras de noche. A Florencio le dieron ganas de escupirles la cara, pero no era tonto. Siguió andando, y de pronto, después de años, comenzó a sollozar y a preguntar bajito por la negra, le preguntó a un perro medio cojo, pero éste no le ladró nada. Siguió caminando y empezó a subir de a poquito el volumen, pero las luces de los departamentos por los que iba pasando seguían apagados, Florencio se daba cuenta de que nadie despertaba, y de que estaba solo en la plaza, hasta que vio una ventana con luz. En ella se veía la sombra de alguien frente a algo, una pantalla, la sombra parecía estar muy atenta como si estuviese leyendo o escribiendo. Florencio se acercó al edificio, se puso las manos en la boca para dar dirección a su voz, y gritó hacia la ventana ¡¿Dónde está mi negra?! Y la sombra se puso de pie

Lo fantástico

2007-10-17T00:41:00.000-03:00

La soledad tiembla cuando dos coinciden en una misma esquina.

No fue el gusto por las técnicas cinematográficas de los años, ni tampoco el gusto que compartíamos por los Stray Cats. Que me hablara de Antígona y el sentido de la tragedia griega, o que conversáramos hasta las cuatro de la madrugada sobre orquestas o mayéutica no me conmovía tanto como la torpeza con que él hablaba.

Fue la luz.

La primera coincidencia fue en la esquina de San Antonio con Huérfanos a eso de las, no recuerdo. Él dijo “así que música”. Respondí “sí”.

Habíamos llegado al mismo lugar después de quizás cuántas vueltas por los mismos laberintos.
Fue esa luz con que sólo algunos ojos (y siempre otros) pueden iluminar los propios, sin que nada se esconda, como un develamiento recíproco. Ambos nos habíamos equivocado. Ese lugar no era paradero.

Bastaron diez minutos para.
La vida no tiene solución.

Lo busqué como quien busca una verdad, aún cuando su estupidez era evidente, aún cuando el juego de las escondidas se transformara en una seguidilla de ausencias a la hora acordada. En vano resultaba el intercambio de números telefónicos, hasta que

-Te busqué como quien busca un espejo para mirarse una herida.

Toda mi vida la había dedicado a contemplar coincidencias, me había hecho especialista en encontrar uniones donde nadie las veía, me había especializado en un oficio lleno de soledad. El ermitaño –como el mismo se decía- pensaba en las palabras y en las arañas, le gustaba escuchar a los viejecillos borrachos o medios delirantes en algún rincón de la calle, recorría la ciudad buscando historias, lanzaba piedras imaginarias contra la nueva época, entraba a las exposiciones de fotografías para hacer y deshacer el color, la luz y la sombra. Hacíamos las mismas estupideces, pero yo había decidido dejar de ser estúpida.

- Me paseo escuchando a los viejos borrachos y a cualquier delirante porque es allí, es allí donde está lo verdadero, en lo espontáneo, y no en esta porquería.
- ¿Y qué importa? ¿Y de qué te sirve saber que es aquí y no allá o allá y no aquí? Lo interrumpí

De nada. La vida no tiene solución.

Y yo estaba ahí sentada escuchándolo como quien oye su propia voz en una grabadora.

Sacó una libretita para anotar los libros que le había recomendado, en mis manos puso dos objetos, dos regalos, dos detalles, dos universos. Y no estábamos ahí por disfrutar de la literatura, ni tampoco gracias al gusto por la cerveza. Éramos dos. Y eso era fantástico.

Hoy cumpliría noventa años

2007-10-04T17:55:00.000-04:00

Generalmente la gente se sabe la primera estrofa,
la invitación es a oírla completa.

Volver a los 17
( del disco Últimas Composiciones, 1966)

Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cuál mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.

Sinceridades

2007-09-27T02:33:00.000-04:00

Lo que amo de la música
es que en ella
-tal como en el dolor-
no hay fingidores.-

Ternura

2007-09-26T18:00:00.000-04:00

Porque los demonios también lloran si los abandonan;
enamórate también de este demonio que soy.-

(Pedacito de una canción que estamos haciendo con la emilia)

La dificultad

2007-09-10T23:54:00.000-04:00

A J. que sonrió

Entre la tierra y yo,

los zapatos;

entre los zapatos y yo,

los calcetines;

entre los calcetines y yo,

la palabra calcetines.

Las Sillas (Dante Cuadra)

2007-09-09T21:26:00.000-04:00

No estuviste a la hora convenida
Ni a ninguna otra
Te esperé ahí hasta que se bajaron las luces
Y las sillas se subieron a las mesas
En ellas posaron sus asientos y
Piernas al cielo distendidas
Llenaron el espacio quieto
Con el murmullo suave de su lenguaje
Las que tenía enfrente de mi
Se quedaron en donde estaban
Tan silenciosas apenas cruzaban miradas
Hubiérales ofrecido algo para beber
Pero no quise interrumpir su sosiego
Y me marché no sin antes
Darles un golpecito en sus respaldos
Agradeciéndoles su lealtad y discreción

La Juana

2007-09-02T02:51:00.000-04:00

Lo terca lo heredé de mi madre, de mi abuela, de mi abuelo, de mis tías, y de la bisabuela que no conocí. Me cuesta llorar en público. Hoy por la tarde, todos se llovieron, cada uno botó los mocos que le pesaban. Yo no. Pensé en las flores, en lo que pasa ahí debajo, en lo blanco y lo negro de los funerales. Recordé que la primera vez que estuve en uno, tenía casi tres años y jugaba en una tumba mientras la gente lloraba y se lamentaba, hasta que mi madre gritó desesperada "¡papá!" como si le hubieran sacado un pedazo de los ojos.
Cuando una es la mayor, muchos aspectos de la vida se van poniendo mayores.
Pero tenía pena, y en resumidas cuentas, nadie se dio cuenta porque quizás desde detrás de los lentes oscuros no se ve bien el fondo de alguien y menos de alguien como yo. Tenía que pensar en cualquier cosa para no seguir deseando estar ahí al lado de él en ese ataúd. La gente se acercó, pero cualquier abrazo podía arruinar lo que tanto me había costado sostener.
Cuando nos fuimos, seguí caminando sola. Miré durante un rato a una paloma, pero voló, y empecé a comprender que era simple: se aterriza, y luego se vuelve a partir. No sabía bien si los muertos volaban para arriba o para abajo, pero sí tuve la impresión de que se reunían con alguna paloma, quizás no blanca -porque no me trago esa estupidez de las blancas palomas y el alma y toda esa huevada- pero algo así. Ya estaba casí convencida de que todo estaba bien, y que todo estaba en su sitio, pero al seguir caminando llegué a la esquina y por ahí pasaba un hombre alto, un poco encorvado, de la mano con una señora mayor. El hombre hablaba como si hubiese tenido cinco años, pero tenía como treinta. En verdad tenía como tres. Era el conocido retrasado mental de la población donde vivían mis abuelos, el que se paraba en la carretera para hacerle "chao" a los camiones con su mano grande y media descontrolada. De pronto me vió, y señaló con su índice hacia mí. "La Juana, la Juana... la tía Juana", dijo. Y se puso tan contento que me abrazó de pronto. Lo abracé. Me hizo cariño en el pelo, y seguía diciéndome "Juana", con su voz bajita, como si me hubiera encontrado después de mucho tiempo. La señora que lo acompañaba le dijo que tenía que despedirse de mí porque yo iba saliendo, pensé que no me querría soltar, entonces se separó y me preguntó "¿los camiones?", y me tomó la mano, y me dio un beso en la mejilla. "Chao" me dijo. "Chao", le dije. Y se fue diciéndole a la señora "la tía Juana" con su voz de idiota. Tierna.
No alcancé a pedirle disculpas por los mocos que dejé en su camisa ni tampoco a darle las gracias. A veces los camiones pasan tan rápido que uno no alcanza, y se van.

Roberto Juarroz -selección

2007-08-31T21:20:00.000-04:00

Lo conocí antes de que se acabara la fiesta. Tuvimos en común la sensación de caída y la sensación de no tener lenguaje para los finales. Él lo escribió, yo me caí, y me callé. Cada cual con sus talentos.

Comparto estos escritos porque no podemos sostener por tanto tiempo las proporciones del silencio, y porque hemos compartido tanta nada que unos cuantos poemas más no nos darán ni más pena ni más gloria, y por lo demás, qué le hace el agua al pescado.

Que disfruten.-

ASÍ COMO NO PODEMOS...

Así como no podemos

sostener mucho tiempo una mirada,

tampoco podemos sostener mucho tiempo la alegría,

la espiral del amor,

la gratuidad del pensamiento,

la tierra en suspensión del cántico.

No podemos ni siquiera sostener mucho tiempo

las proporciones del silencio

cuando algo lo visita.

Y menos todavía

cuando nada lo visita.

El hombre no puede sostener mucho tiempo al hombre,

ni tampoco a lo que no es el hombre.

Y sin embargo puede

soportar el peso inexorable

de lo que no existe.

DETENER LA PALABRA...

Detener la palabra

un segundo antes del labio,

un segundo antes de la voracidad compartida,

un segundo antes del corazón del otro,

para que haya por lo menos un pájaro

que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.

Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,

pero la ausencia necesita otros

para que las cosas seansu destino de aire.

La palabra es el único pájaro que puede ser igual a su ausencia.

EL AMOR EMPIEZA...

El amor empieza cuando se rompen los dedos

y se dan vuelta las solapas del traje,

cuando ya no hace falta pero tampocosobrala vejez de mirarse,

cuando la torre de los recuerdos, baja o

alta,

se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina

Y cuando el hombre cae,

mientras las cosas, demasiado eternas,comienzan a gastarse,

y los signos, las bocas y los signos,

se muerden mutuamente en cualquier

parte.

El amor empieza

cuando la luz se agrieta como un

muerto disfrazado

sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

HEMOS AMADO JUNTOS TANTAS COSAS...

Hemos amado juntos tantas cosas

que es difícil amarlas separados.

Parece que se hubieran alejado de pronto

o que el amor fuera una hormiga

escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo

que sin ti todo parece superficie,

órbita de simulacros que resbalan,

tensión sin extensiones,

vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada

que el hábito persiste y se da vuelta

y ahora todo es ganancia de la nada.

El tiempo se convierte en antitiempo porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos

que hasta callar y hablar son dos traiciones,

dos sustancias sin justificación, dos sustitutos.
Lo hemos buscado todo,

lo hemos hallado todo, lo hemos dejado todo.
Únicamente no nos dieron tiempo para encontrar el ojo de tu muerte,

aunque fuera también para dejarlo.

NO TENEMOS UN LENGUAJE

No tenemos un lenguaje para los finales,

para la caída del amor,

para los concentrados laberintos de la agonía,

para el amordazado escándalo de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona

o a quien abandonamos

que agregar otra ausencia a la ausencia

es ahogar todos los nombres

y levantar un muro alrededor de cada imagen.

¿Cómo hacer señas a quien muere,

cuando todos los gestos se han secado,

las distancias se confunden en un caos imprevisto,

las proximidades se derrumban como pájaros enfermos

y el tallo del dolor se quiebra como lanzadera de un telar descompuesto.

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo cuando nada,

cuando nadie ya habla, cuando las estrellas

y los rostros son secreciones neutras de un mundo

que ha perdido su memoria de un mundo.

Quizá un lenguaje para los finales

exija la total abolición de los otros lenguajes,

la imperturbable síntesis de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,

que reúna los mínimos espacios

entreverados entre el silencio y la palabra

y las ignotas partículas sin codicia.

SI HAS PERDIDO...

Si has perdido tu nombre,

recobraremos la puntada de las calles

más solas

para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,

despistaremos a los guardianes de la cárcel

hasta dejarlos con su sombra y sin sus

muros.

Si has perdido el amor,

publicaremos un gran bando de palomas

desnudas

para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,

recorreremos el cruento laberinto

hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,

los buscaremos, pero hacia adelante,

en el templo final de los orígenes.

Solamente si has perdido tu pérdida,

cortaremos el hilo para empezar de nuevo.

2007-08-12T23:09:00.000-04:00

Situación grave (Roberto Matta)

2007-07-22T23:49:00.000-04:00

Se Dice y se Oye

2007-07-13T03:36:00.000-04:00

Así como dicen que las cosas caen por su propio peso
se oye que por su propio silencio
caen las palabras

Ejercicio de conjunto I

2007-07-12T21:17:00.000-04:00

Coser

2007-07-09T02:06:00.000-04:00

A ese sonido yo
lo hemos cosido de un extremo a un nombre
y del otro al pecho
sin saber nunca dónde dimos la última puntada

Cosimos cuidadosamente minuto tras minuto
para mantener cada instante en su sitio
Pero los fantasmas han saltado por donde han querido

A ciertas personas
las hemos unido a ciertos temblores
Y aquí es donde más hemos aprendido a descoser

Así
a ratos tenemos que respirar desde los nudos
las hilachas nos desesperan

y simplemente
perdemos el hilo una y otra vez

2007-06-18T17:00:00.001-04:00

No se trata de un misterio
sino de elegir todos los días la misma puerta
(habiendo dos)

Conversación

2007-06-16T02:55:00.000-04:00

De tí hacia mí un río
Un río de mí hacia tí
Y nada nos pertenece
Nos despedimos, y
contigo mis gustos y disgustos, y
conmigo tus gustos y disgustos, y
nada nos pertenece más que la sensación
de que aún no hemos perdido la casa en este mundo

Detalles

2007-06-05T23:01:00.001-04:00

La inteligencia
podrá maquillar, una y otra vez,
nuestras cobardías.
Pero llegará la mañana
en que amaneceremos profundamente
idiotas.
Y quizás entonces,
tomemos - valientemente-
la decisión de ser felices

25

2007-06-04T23:50:00.000-04:00

Y sin embargo
entre tus piernas
intacta la soledad

A punto

2007-05-30T00:30:00.000-04:00

a J.

Y cuando estaba a punto de agarrarme el corazón con la mano, entró mi mamá y preguntó por qué había olor a marihuana en la pieza.

-------------------------------------------------
Nota1: había que salir de la quietud escritural, como fuera.
Nota2: cuentos....

2007-05-07T23:15:00.000-04:00

Escribo
como cualquiera
muchas veces intentando algo
que nunca queda escrito
sino sonando
en el silencio
de quien leyó un intento
De quien oyó algo

Musicame

2007-04-08T02:08:00.000-04:00

Innombrable, parece que me he vuelto innombrable

Musícame para irme cantándome
si no hay otra forma de hacer reír al vacío
ni otra que lo calme.
Musícame las manos, los ojos, los labios,
la sonrisa, el pensamiento, la lengua y el sexo.

Como si estuvieras dando a luz
una muerte que baila en plena libertad.

Derroche

2007-04-08T02:05:00.000-04:00

La vida es la única fiesta
en que nos cobran la entrada,
el consumo,
y la salida.

de "Una Historia Sencilla" (David Lynch)

2007-04-01T22:50:00.000-04:00

"Cuando mis hijos eran pequeños solía jugar a un juego con ellos. Les daba a cada uno de ellos un palo y les decía que lo rompieran. Claro que podían, era muy fácil. Luego les decía que hicieran un manojo y lo rompieran. Por supuesto que no podían. Entonces les decía, así es la familia..."

--
Escena del viejo Alvin con la joven embarazada.
Guión: John Roach y Mary Sweeney

de paso

2007-03-28T00:59:00.000-04:00

22

Cuando las fotografías comienzan a sangrar
prefiero dejar al incendio comer tranquilo tras mi espalda.

24

El presente no dejará de temblar
mientras al tiempo le falten dientes para masticar tragedias.

25

Mientras escribo
hay gente colgando del mundo.

I

2007-03-17T19:11:00.000-04:00

A quienes no volvieron, y a los idiotas

Ella nananeaba como si estuviera en un mundo que no era este. Le hemos dado la medicina tal cual como lo indicó el médico. Y a mi me gustaba mirarla cuando parecía irse, incluso a veces quería irme con ella, pero era imposible, de alguna manera a mi sí me gustaba estar entre el ruido de este mundo. Nos preocupa su futuro, es una mujer inteligente y amable, y suponemos que el tratamiento le ayudará a no dejar sus obligaciones. Una vez le pregunté dónde estaba en esos momentos, y respondió "aquí", mirándome a los ojos y sonriendo de una manera tal que llegué a pensar que era feliz. ¿Internarla?, perdóneme, pero ella no está loca, sí es cierto que a veces nos sorprende con algunos ataques de abulia, pero son sólo momentos. Podíamos estar minutos en silencio frente a un vaso de cerveza, y conversar luego, largamente, de lo que nadie conversaba en esos días. Para nosotros no es fácil tomar esta decisión, quizás ni ella esté de acuerdo, siempre ha sido responsable en sus trabajos y no creemos que sea lo más apropiado. También comentábamos las noticias del día y siempre terminaba diciendo "todas estas enfermedades son producto de la telaraña que ellos tejen", y luego comenzaba a nananear nuevamente, melancólicamente, eternamente. ¿Y cuánto tiempo sería?, esto parece un infierno, ya no sabemos qué hacer, y déjeme decirle que si aceptamos esta decisión es solamente porque la desesperación nos tiene enfermos, usted no sabe el dolor que sentimos cuando ella no nos habla. Odiaba el encierro, los deberes la ponían de mal humor, intenté explicarle en algún momento que aquí las cosas tenían que ser así porque de otro modo todo andaría desorganizado, pero le bastaba una frase para echar todo mi discurso abajo; siempre quise besarla en esos momentos, pero no me atreví. Dígale que mañana vendremos en el horario de visita... y que la queremos mucho. Te quiero, le dije, una y otra vez cuando tuvo que irse, yo no estaba de acuerdo, pero yo no era nadie, sólo era un simple idiota.

La fractura

2007-02-09T20:26:00.000-03:00

Es urgente precisar el momento en que la luz dejó iluminado el sitio vacío,
que como un animal hambriento, come lo que encuentra a su paso o al menos lo muerde.
Es urgente precisar el momento en que mis oídos comenzaron a rodar
como dos piedras sobre las cosas, y los proyectos se lanzaron suicidas en un pozo lleno de fuego.
Las letras me llueven vacías, las vocales cerraron su vientre
y los acentos se desplomaron en las palabras.
No puedo sentarme en las sillas que no suenan,
no sé distinguir los colores que no hablan,
no puedo besar a nadie porque se me han hecho heridas en el gusto.

Respiro el presente y comienza la tos,
como si estuviera caminando entre los destrozos de un incendio
y dudo querer compartirlo con alguien. La desgana no se comparte.
Los deseos se me han ahogado,
y la voluntad me alcanza para contemplar a los seres que no tienen más lenguaje que el movimiento.
A ratos el viento y los árboles parecen lanzar piedrecillas en el vacío y ocurre el milagro,
el sonido y el encanto,
pero es tan corta la salvación cuando el verbo querer está enyesado en sus contornos.
Hay días en que la vida amanece como un sol muerto en la ventana
y no soy nada más que su ataúd.
Hay otros en que lo escribo.

Un 5 de Febrero

2007-02-06T01:49:00.000-03:00

Los que admiran a esta mujer, sabrán que ayer se conmemoraron 40 años de su fallecimiento. Dentro de las actividades realizadas, en la Biblioteca de Santiago se presentó el documental "Viola chilensis" realizado por Luis Vera -y que también tengo grabado por si me lo quieren pedir- mientras que en su tumba varios folcloristas le rindieron homenajes.

Sobre el por qué se murió han habido bastantes chamullos, pero el tío Lalo tiene clarita la historia

---

"Violeta sigue sufriendo

las penas de San Quitín

no sé cuál será su fin

pero la veo muriendo.

A Bolivia está partiendo

en busca de su gringuito;

este no estaba solito,

había cambiado mucho,

y fumándose unos pucho`

se corrió muy despacito"

"Cada día menos gente

en la peña de Violeta;

muy lejos queda la meta,

no la ve ni con sus lente`..."

"Del sinquito se despide,

que es su cristo milagroso,

lo tiene to`o rotoso,

la ruega no la castigue.

Y perdón también le pide

en ese día, confusa...

al mundo grita y acusa:

no supieron entender

a esta sensible mujer

que a vivir ya se rehusa"

Violeta tenía la fuerza de un águila y con ella llegó a exponer, por ejemplo, su "Cristo" en uno de los museos más prestigiosos, el Louvre. Investigó el folclore y la cultura mapuche para difundirlo por el mundo. Más allá de ese Run Run que no volvió (el asopao del Gilbert Favre), y de lo enamoradiza que pudo haber sido, siempre he pensado que Violeta se comió el alma de la humanidad entera y que sufrió hasta la médula tanto las alegrías como las penas como las rabias y las dulzuras, y todo lo supo expresar a través de sus cuadros, sus tejidos, sus canciones, sus escritos, y sus cartas. Y la decisión de partir fue la consecuencia de ser fiel a su ritmo interno y musical.

Podría seguir escribiendo tanto... pero mejor les dejo a don Eduardo

"Era un cinco de febrero

nuestro Chile enmudeció:

Violeta se suicidó

con un balazo certero.

Un brindis hizo primero

con versos de despedida;

la muerte llegó enseguida,

se nos fue nuestra paloma,

tristes bajamos la loma,

mi mente quedó perdida"

Los extractos están sacados de "MI HERMANA VIOLETA PARRA. Su vida y obra en décimas" de Eduardo Parra S.

Relatividades

2007-02-05T23:36:00.000-03:00

Voy a quedarme en la cocina para siempre, así mamá se arrepentirá de no haberme dejado comer los chocolates que trajo la abuelita Chabe porque piensa que yo rayé la muralla de la pieza, pero fue el Juancho y no me cree, todo porque rayó con mis lápices. Ahora sí que no le hablaré nunca más. Ahí me está llamando y le dice a la tía Tina que ando mañosa y porfiada, pero es super tonta porque no sabe que ahora sí no voy a salir de la cocina, se va a sentir mal porque ya no voy a dormir en mi cama ni me voy a lavar los dientes y por fin no me va a tirar más el pelo cuando me lo lava y me lo seca. A mi no me importa quedarme aquí, la cocina es super grande y tengo espacio hasta para jugar a la pinta con el Juancho y hasta para jugar con la Flavia. ¡No, La Flavia se me quedó en el sillón!, pucha oh, qué voy a hacer sin la flavia. Ah, pero mejor porque así mamá se sentirá más culpable porque siempre le cuenta a toda la gente que nunca me aburro con la Flavia y que salgo con ella para todas partes. Pucha la Flavia.

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-Ignacia, te estoy llamando hace rato para que saludes a la tía Tina. Ya pues, hija, salga ¿o se va a quedar a vivir en la cocina?

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No me voy a dar vuelta, no me voy a dar vuelta, no voy a hablarle

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-¡Ignacia! ¿Me estás escuchando o no?, ya salga que ahora vamos a hacer un pastel con la tía Tina y la cocina es muy chica para que andes revoloteando por aquí.

Celebración

2007-02-04T22:13:00.000-03:00

Tus antiguas amantes
deben tener heridas las palmas
de tanto sostener un pasado contigo que se cae a pedazos
ahora que todo confirma que has retirado las manos.
He visto como rasguñan tu nombre hasta viciarlo,
y cómo no asomas ni siquiera la curiosidad.
Será que ninguna de esas voces tuvo la verdadera llave.
Y he visto, las he visto proteger desesperadas tus huellas en la arena húmeda
negando que las olas son como el tiempo tocando la fragilidad de cualquier cosa.
Si te sonríen te mienten, porque lo hacen con la tristeza de los abandanos.
A veces vienen a preguntarme dónde estás,
como si alguna trampa me hubiera dejado para siempre en tus ojos,
y no pudieras ir más allá de mí,
pero aunque así fuera, ese no es mi triunfo.
Mi triunfo es no saber dónde habitas ni quien te habita,
y tener demasiado arrugadas las ganas de saberlo.
Mi triunfo es seguir lejos,
habiéndote lanzado al pozo de la dulzura.

La bolsa

2007-02-02T21:52:00.000-03:00

"Te escribo, maraca conchetumadre, pa decirte una huea cortita. Seguramente pensaste que ya no te iba a mandar ni una carta, y aquí estoy, el ahueonao de siempre, pero ahora no pa pedirte que te quedi conmigo, ahora quiero reclamarte una huea bien fea que hiciste. Pa que sepai, ya no me importai. Hace meses que ya no estoy agarrado de voh, por eso no te escribía, pero la otra vez, y aquí viene la chanchería que me hiciste, fui pal centro y me quedé pegado mirando una bolsa, esas bolsas que suben, bajan, se dan dos vueltas, caen, se rajan, viste que pasan los autos y echan viento y las bolsas vuelan y como andan todas vacías no pesan na y pueden subir y subir y bajar y bajar y las atropellan y les da lo mismo. Y me puse a pensar que si voh ya no queri estar conmigo y yo tampoco quiero estar contigo, entonces la única diferencia entre esa bolsa y yo es que... no, sabi que no creo que entendai ni una huea de la que te voy a decir porque es una huea así como filosófica y voh no cachay na de eso.
Puta que me cai mal.

Alonso

Pd: pobre de ti que subai esta huea a tu blog nuevo porque te conozco"